Los inmortales: Meanwhile, Back in Communist Russia - Indian Ink (2001)

Hay canciones, discos y bandas que tienen inmortalidad; nacen para colarse en las cabezas de todos, crean historias, llenan vacíos, unen corazones, alegran, conmueven, te tocan, te gritan, te aconsejan... te acompañan: ellos son la vida. Y es que la vida sin música no tendría la misma gracia, de colores predecibles e inexpresivos y sabores repetidos, pesaría un par de toneladas más. Por suerte, los que le dan forma a este magnífico arte son reales y su música, igual de real dentro de mí, y aunque pasen los años, los verdaderos demonios no envejecen. Así son ellos y así es esta sección, eterna y sin tiempo, donde los sesentas, setentas y demás se vuelven uno solo, bajo la única condición de regalarnos placer. Bienvenidos, inmortales.

Meanwhile, Back in Communist Russia

Indian Ink

2001

Por Nacho Acevedo

Desde que empezó la primera canción, "No Cigar", me quedé totalmente intrigado por la entrecortada voz casi murmurando; la música un poco genérica es bastante buena, dándole un aire a Mogwai con sus tranquilos pero grandiosos pasajes, seguida de explosivos pero bien controlados clímax. Después de varias vueltas a este disco quedé satisfecho y lo dejé a un lado. Tiempo después, el humor en el que me encontraba me pidió escucharlo, pero esta vez decidí buscar esos monólogos casi intangibles; sentí curiosidad de saber lo que pasaba en esos murmullos, y fue cuando leí cada pasaje que lo entendí. Y me sorprendió...

"The bruise at the base of my spine is butterfly shaped, dressed and downstairs. My mother's eyes flinch away from a skinniness I'm oblivious to. Lank-haired; skin splotched with bruises like split wine. Some few drunken strangers trying to lock their eyes into a body that's slowly disappearing, sitting-curled in on myself: at the centre of this, there must be a sort of purity if I just work myself in a little deeper. The bones that catch the cold and hold it must point somewhere. Waking, snared in the limbs of someone I never see again - an unfamiliar voice trying to pin me down with sleep-fuzzed concern. He's slack. Flesh bags round his waist and I'm repelled, I'd do anything not to have to touch. Curling tighter around a hunger that cuts to the bone, trying to find the centre that must be round here somewhere..."

Indian Ink es la prueba de que la letra puede tener un gran impacto en el mundo del post rock, sin estos monólogos este álbum sería uno más del montón, pero con la letra es una joya. Les apuesto que les gustará.

UNA PROBADA DEL DISCO:

NO CIGAR

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